Творческая страница

Наши новости

подписаться

Наши соцсети

А сейчас глядишь неузнающим взглядом…
Как ты раньше разглядеть не мог?
Я всегда была с тобою рядом
маленьким котёночком у ног.

Ты мою дорогу знал немножко,
но проехал важный поворот –
не заметил, как я стала кошкой,
кошкой, самой дикой из пород.

«Я для кошки слишком много значу,
через день вернётся», – думал ты.
Ты не знал, что верностью собачьей
не страдают дикие коты.

Алена Игнатова, студентка 3-го курса факультета журналистики ИГУМО

***

Творить он начал с юных лет,

Такой игривый, беззаботный,

мальчишка. В будущем поэт,

голос романтики, свободы.

С рожденья музой одарён,

пока другие подрастали.

Уже талантлив был, умен,

и страсти в нем не угасали.

Державин, выслушав его,

сказал: «Теперь умру я, зная,

Что не согнет свое чело

поэт, что к прошлому взывает».

Создатель века золотого,

окончив с легкостью лицей,

спешит к порогу роковому,

судьбы не тормозит коней.

Ксения Кулешова, студентка 3-го курса факультета журналистики ИГУМО

***

Я книгой порезала горло
И захлебнулась словами…
Наверное, это неумно,
Жить только лишь мечтами?
Но в этой реальности места,
Для всех, увы, не хватает!
Поэтому я исчезла
В своем любимом романе…

Меня не найдешь в серых буднях,
Я там, где творит писатель:
Для всех я всего лишь призрак,
Межстрочный призрак мечтаний.
Я вместе с героем книги
Творю его жизнь и судьбу:
Быть может, с ним погибну,
Быть может, счастье найду…

Я книгой порезала горло,
Но это никто не заметил…
Наверное, я лишь слово,
Что в книге никто не встретил.

Карпуничева Вероника, студентка 4-го курса факультета журналистики ИГУМО

***

Солнце пылает кровавым закатом,

Звуки мечей кроют поле раскатом,

Трава давно стала алым ковром,

За врагами деревни объяты огнем.

Уже как два дня битва идет,

Кровавую дань она со всех соберет.

Духи слетаются в помощь шаману,

На врагов нагоняют густого туману.

Пылают костры, воины бьются,

Каждый боится домой не вернуться.

Но родные деревни они защищают,

И смерть врагов им их боги прощают.

Неистово варган вдруг зарыдал,

Когда шаман, сраженный стрелою, упал.

Завыли волки в родных лесах,

Но не было страха в шаманских глазах.

Ведь в жилах иная сила, не кровь -

Зеленоглазой ведьмы любовь.

Шамана любят, помнят и ждут,

Заклинанья любимой беду отведут.

Над полем боя орел кружится,

В котле все кипит и ворожится.

Ведьма рыдает, ведьма зовет,

Душу шамана не отдает.

Сердце горит, пространство рвет,

Шамана любят – он не умрет.

В родных лесах ведьма кричит,

Кровью с пеплом над огнем ворожит.

Крик сокола над головою раздался -

Шаман хоть и ранен, но жив остался.

Ведьма танцует, ведьма поет,

С любовью домой шамана ждет.

Шаманский взгляд пылает огнем,

И свет из рук ярче солнца днем.

Вернулся с победой в родные леса -

Враги повержены, их ночь навечно темна..

Поет варган, духи ликуют,

Губы любимой шамана целуют.

А в жилах иная сила, не кровь -

Зеленоглазой ведьмы любовь.

***

О, дети Музы, дети Вдохновенья!

Рабы фантазии и океана дум.

Да не коснется нас рука забвенья.

Всегда будь ясен, наш неугомонный Ум!

О, как прекрасны все порывы наши!

Порой без ритма, рифм, все суета.

Душ наших ведь полны так чаши.

Прекрасна вод их чистота!

О, все вы сестры, братья мне!

И кто б без нас так мучил строки?

Мир непременно оказался бы на дне,

И все мы были б одиноки.

Ксения Кузнецова,

студентка 4-го курса

факультета журналистики

***

Мыльной пеной по губам стекали строки:

«Кто я?», «Дальше так нельзя!»

Но сквозь темные, рябые поволоки

Я сумела разглядеть тебя.

Снег застынет в предрассветной стуже,

Я стихи к ногам твоим сложу.

Я все время жду, что будет хуже,

По себе сорокоуст служу.

Видишь, сколько перьев обломала?

Не узнать им тонкостей письма.

Видишь, сколько струн пообрывала?

Оттого, что вечно «не своя».

Труд мой странен и почти не виден:

Уложить слова в газетный лист.

Он послушен и почти невинен,

Но порой затейлив и кремнист.

Если б знал лист, как бывает страшно

Раз за разом начинать писать…

Только он спокоен и бесстрашен,

На богов ему не уповать.

Для него слагаю песни в прозе,

Кто чей раб? Попробуй разбери.

В двадцать первом, как в Стругацких «Зоне» -

Знай за вечность, что ждет впереди.

Вот клубок судьбы моей, что норны

Держат в длинных пальцах у костра.

Я стараюсь за глоток свободы,

Для меня он в росчерке пера.

Наталья Паршенцева,

выпускница факультета журналистики 2010 года

17.05.2012